00.20 Am.

Nada.
Idea.
Nada.


El frio enmudece, la lluvia se lleva antiguas huellas.
Las huellas que no quieren desaparecer
las que avanzan, sigilosas.


Que serán de esas preguntas, que son labios equivocados.
Respuestas, baladíes.

El sueño, el mismo.
La ventana se levanta, la llámada desaparece. Que se reduce en una madeja.
Ella habla...